Hits da Net.

Vídeo mostra em 4 minutos os 100 maiores hits que cairam na net. Boto fé que identificam a maioria né.. Mas com certeza sentirão falta de vááários outros... mas o vídeo sendo gringo damos um desconto.

Segue link onde encontrarão alguns hits brazucas que fizeram a alegria de muitos internautas nesta era da inclusão digital. (clique aqui).

Trilha sonora da F1

Zé Mayer Facts!

Recentemente o ator global José Mayer tem sido destaque na Internet, o motivo é que o coroa vai interpretar na TV pela trilhonezima vez um velho pegador, eis que surge "Zé Mayer facts", uma adaptação dos fatos criado para Chuck Norris na versão do tiozão comilão.


*Quando Zé Mayer nasceu, quem tomou tapa na bunda foram as enfermeiras

*Zé Mayer não é espada. Zé Mayer é SABRE DE LUZ.

*O Kama Sutra foi escrito por Zé Mayer aos 6 anos e seu título original era "O que fiz nas férias..

*O orgasmo de Zé Mayer é medido na Escala Richter.

*Zé mayer uma vez espirrou em um auditório lotado...foram registrados 42 orgasmos..

*Chapolin nunca mais foi visto na TV porque Zé Mayer ouviu ele dizendo:"Sigam-me os bons"!

*Zé Mayer brochou uma única vez, pra poder sair da barriga da mãe.

*As naves espaciais da NASA foram projetadas baseados nas ereções do Zé Mayer!

*O Partido Verde recusou Zé Mayer como militante, pois quando ele amadurecer Zé Mayer comerá até o caroço.

*escreveu não leu, zé mayer comeu!!!!

*O que Zé Mayer já comeu de mulheres os japoneses não comeram de arroz

*O oceano foi criado para armazenar o esperma de Zé Mayer

*Não confunda Zelaya depos,com Zé Mayer me pos.

*República Tcheca é o país preferido de Zé Mayer

*Don Juan se deitou com 1000 mulheres. Zé Mayer que passou o telefone delas.

*Deus criou o mundo em 7 dias. Zé Mayer o povoou em 7 horas.

*na casa do ze mayer nem o azeite eh virgem.

*Zé Mayer pega mulher há tanto tempo que a primeira Helena que ele pegou foi a de Tróia.

*A Orgia foi inventada por Zé Mayer quando ele percebeu que se ele fosse comer uma mulher de cada vez, ele ia perder muito tempo.

*Existem camisinhas tamanho P, M, G, GG, e tamanho ZM.

*E Deus disse: Faça-se a luz... Zé Mayer respondeu: Deixa essa porra desligada que eu to trepando!

*O twitter do Zé Mayer não pergunta o que ele está fazendo, pergunta quem ele está comendo!

*jack bower salva o mundo em 24h, zé mayer faz tudo isso em 12 e ainda triplica a população na terra.

*Zé Mayer tira extrato no banco de esperma.

*O orkut ficou fora do ar uma semana quando resolveram criar uma comunidade chamada "O Zé Mayer já me comeu".

*Cogitaram colocar o Zé Mayer no BBB. Mas desistiram, visto que o programa inteiro teria que ser censurado.

*Quando zé mayer fica exitado, o eixo terrestre inclina 2 graus.

Ditados Populares

01-"É dando que se ... engravida".
02-"Quem ri por último... é retardado".
03-"Alegria de pobre... é impossível".
04-"Quem com ferro fere... não sabe como dói"..
05-"Em casa de ferreiro... só tem ferro".
06-"Quem tem boca... fala. Quem tem grana é que vai a Roma!"
07-"Gato escaldado... morre, porra!"
08-"Quem espera... fica de saco cheio."
09-"Quando um não quer... o outro insiste."
10- "Os últimos serão ... os desclassificados."
11-"Há males que vêm para ...fuder com tudo mesmo!"
12-"Se Maomé não vai à montanha... é porque ele se mandou pra praia."
13-"A esperança...e a sogra são as últimas que morrem."
14-"Quem dá aos pobres... cria o filho sozinha."
15-"Depois da tempestade vem a ..... gripe."
16-"Devagar.... nunca se chega."
17-"Antes tarde do que ... mais tarde."
18-"Em terra de cego quem tem um olho é ... caolho."
19-"Quem cedo madruga....fica com sono o dia inteiro."
20-"Pau que nasce torto... urina no chão."

Silogismo

Recebi por email:

Silogismo 1:

Beber álcool mata os neurônios.
...os neurônios que morrem são os mais débeis.
...se morrem os mais débis sobram os mais fortes e inteligentes.
Conclusão: quanto mais álcool bebo mais inteligente fico.


Silogismo 2:

Quando bebemos álcool em excesso ficamos bêbados.
...quando estamos bêbados dormimos..
...enquanto dormimos não cometemos pecados.
...se não cometemos pecados vamos para o céu.
Conclusão: para ir para o céu devemos estar bêbados.


Silogismo 3:

Hoje em dia os trabalhadores não têm tempo para nada.
No entanto sabemos que os vadios têm todo o tempo do mundo.
Tempo é dinheiro. Portanto os vadios têm mais dinheiro que os trabalhadores.
Conclusão: para ser rico não precisa trabalhar.


Silogismo 4:

Imagine uma fatia de queijo suíço todo cheio de buracos.
...quanto mais queijo mais buracos.
Cada buraco ocupa o lugar no qual deveria ter queijo
...portanto quanto mais buracos menos queijo.
...Quanto mais queijo, mais buracos e quanto mais buracos menos queijo.
Conclusão: quanto mais queijo menos queijo..



Silogismo 5:

Deus ajuda quem cedo madruga.
Quem madruga dorme a tarde.
Quem dorme a tarde não dorme a noite.
Quem não dorme a noite sai para a balada.
Conclusão: Deus ajuda os baladeiros.


Silogismo 6:

Deus é amor.
O amor é cego.
Stevie Wonder é cego.
Conclusão: Stevie Wonder é Deus!


Silogismo 7:

Sempre me dizem que sou um joão ninguém.
Ninguém é perfeito.
Então, eu sou perfeito.
Mas só Deus é perfeito.
Ou seja, eu sou Deus..
Uhmmm... se Stevie Wonder é Deus.
Eu sou Stevie Wonder!
Que bost@!!!... sou cego!!!

Evolução da matemática

Recebi por email:

Semana passada comprei um produto que custou R$15,80. Dei à balconista R$ 20,00 e peguei na minha bolsa 80 centavos, para evitar receber ainda mais moedas. A balconista pegou o dinheiro e ficou olhando para a máquina registradora, aparentemente sem saber o que fazer.

Tentei explicar que ela tinha que me dar 5,00 reais de troco, mas ela não se
convenceu e chamou o gerente para ajudá-la. Ficou com lágrimas nos olhos enquanto o gerente tentava explicar e ela aparentemente continuava sem entender. Por que estou contando isso?

Porque me dei conta da evolução do ensino de matemática desde 1950, que
foi assim:

1. Ensino de matemática em 1950:
Um lenhador vende um carro de lenha por R$ 100,00. O custo de produção é igual a 4/5 do preço de venda. Qual é o lucro?

2. Ensino de matemática em 1970:
Um lenhador vende um carro de lenha por R$ 100,00.O custo de produção é igual a 4/5 do preço de venda ou R$80,00. Qual é o lucro?

3. Ensino de matemática em 1980:
Um lenhador vende um carro de lenha por R$ 100,00. O custo de produção é R$80,00. Qual é o lucro?

4. Ensino de matemática em 1990:
Um lenhador vende um carro de lenha por R$ 100,00. O custo de produção é R$80,00. Escolha a resposta certa, que indica o lucro:

( )R$ 20,00 ( )R$40,00 ( )R$60,00 ( )R$80,00 ( )R$100,00

5. Ensino de matemática em 2000:
Um lenhador vende um carro de lenha por R$ 100,00. O custo de produção é R$80,00. O lucro é de R$ 20,00.

Está certo?
( )SIM ( ) NÃO

6. Ensino de matemática em 2009:
Um lenhador vende um carro de lenha por R$100,00. O custo de produção é R$ 80,00.Se você souber ler coloque um X no R$ 20,00.
( )R$ 20,00 ( )R$40,00 ( )R$60,00 ( )R$80,00 ( )R$100,00

7. Em 2010 vai ser assim:
Um lenhador vende um carro de lenha por R$100,00. O custo de produção é R$ 80,00. Se você souber ler coloque um X no R$ 20,00. (Se você é afro descendente, especial, indígena ou de qualquer outra minoria social não precisa responder)
( )R$ 20,00 ( )R$40,00 ( )R$60,00 ( )R$80,00 ( )R$100,00

Fator de cura ou garras de adamantium?

e lá se vai o tempo...

Mês passado o naodiganada completou 3 anos de existencia. Foram mais de 3 mil posts. Lembro quando conversei com ancião sobre criar um blog. "Que estilo?" "Sei lá, cada um posta o que quiser.", e assim foi criado.
Mudou o estilo das postagens? Sim, mudou... nossos pensamentos mudaram, a mutação humana é constante; na minha vida muito mudou nesses 3 anos, por que não mudaria no blog? O que não mudou foi que cada um posta o que quiser.
Não procuramos parcerias para simplesmente ter visitantes, fizemos com poucos blogs (mas todos com grande qualidade).
Já fiquei até um mes sem postar nada, já postei muito em um unico dia... afinal, sao mais de mil dias de existencia. Houve dia que me deu vontade de postar houve dia que nem entrei no blog.

Agradecemos as (muitas) visitas, os (poucos) comentários.
Essa frase de uma música do Raul define muito do blog: "Não sei aonde estou indo, mas sei que estou no meu caminho..."

Paranormal Activity

Taí um filme que pode se transformar no de maior retorno de todos os tempos (hoje é Bruxa de Blair). Digamos que nao seja lá original, mas a ideia é legal. Ah, a reação do público q tem junto com o trailer, nao serve de base, americano tem reações absurdas com qualquer coisa. Mas esse filme quero assistir!!!

Goiano comedor de Pequi!

A expressão apaixonada no rosto do Pequi foi genial!

(Creditaria se soubesse quem é o autor)

Me and the Devil Blues

"teria feito um pacto numa encruzilhada para
tocar um blues como nunca tocou..."

Robert Johnson nasceu em 1911, de pais separados, numa família pobre e cheia de filhos. Como sua vista não era muito boa, largou a escola cedo, e passou a adolescência acompanhando músicos de blues, tentando aprender com eles. Era esnobado pelos mais velhos, até o episódio que deu origem a sua lenda. Depois de sumir alguns meses, reencontrou os amigos músicos, que ficaram abismados: Johnson agora estava tocando violão melhor do que todos. Surgiu daí a lenda (aparentemente confirmada em algumas de suas canções posteriores, como “Me and the Devil Blues” ou “Hellhound on my Trail”) de que ele teria feito um pacto com o Diabo, a alma em troca de talento.
Keith Richard, dos Rolling Stones, conta que ao ouvir pela primeira vez o álbum famoso de Johnson, “King of the Delta Blues Singers”, perguntou a Brian Jones: “Mas quem é o outro cara que toca com ele?” Não havia outro cara: Johnson fazia tudo aquilo sozinho. A menos que o outro cara fosse...

velhas feridas insistem em não cicatrizar... Isso é o blues

Blues: a dor criada para curar a dor

eu adoro filmes ruins

eu adoro loiras violentas

substitutos

o grande e secreto horror

Clique na imagem.

o puritano matador de monstros

Trecho de Dias Exemplares, de Michael Cunningham

NA MÁQUINA

Walt disse que os mortos se transformavam em  relva, mas não havia relva alguma onde enterraram Simon. Ele estava com os outros irlandeses do lado de lá do rio, onde só havia barro, cascalho e nomes escritos em lápides.

Catherine acreditava que Simon tinha ido para o céu. Tinha um medalhão com o retrato e um pouquinho do cabelo dele dentro.

"O céu é o lugar para ele", disse ela. "Ele era bom demais para este mundo." Olhou indecisa para a rua pela janela da sala de visitas, como se esperasse ver uma carruagem reluzente rodando com Simon a bordo, sereno em sua beleza branca como o leite, a acenar e a sorrir, rumando alegremente para o lugar que sempre lhe coubera.

"Se você pensa assim", respondeu Lucas. Catherine acariciou o medalhão. Suas mãos eram afiladas e precisas. Ela era capaz de fazer cerzidos tão delicados que nem dava para ver.

"E no entanto ele ainda está conosco", disse ela. "Você não sente?" Apertava a corrente do medalhão como se fosse um rosário.

"Acho que sim", disse Lucas. Catherine pensava que Simon estava no medalhão, e no céu, e junto com eles ainda. Lucas esperava que ela não julgasse que ele ficaria feliz em ter tantos Simons como concorrentes.

Os convidados tinham partido, e os pais de Lucas já estavam deitados. Apenas Lucas e Catherine continuavam na sala, com o que tinha sobrado. Pratos vazios, a crosta de um pernil. O pernil deveria ter sido para o casamento de Catherine e Simon. Foi uma sorte tê-lo à mão, em vez disso, para o velório.

Lucas disse: "Ouvi o que os tagarelas falavam, a conversa do começo e do fim. Mas eu não falo sobre o começo ou sobre o fim".

Não tivera a intenção de falar como o livro. Nunca queria isso, mas quando estava excitado não conseguia evitar.

Ela disse: "Ah, Lucas".

O coração dele se agitou e bateu contra as costelas.

"Eu me preocupo com você", disse ela. "Você é tão novinho."

"Tenho quase treze", disse ele.

"É um lugar terrível. Um trabalho tão pesado."

"Tenho sorte. Foi bondade deles me dar o emprego de Simon."

"E a escola?"

"Não preciso de escola. Tenho o livro de Walt."

"Você o conhece de cabo a rabo, não é?"

"Ah, não. Tem muita coisa ainda, vou levar anos."

"Você precisa tomar cuidado na fábrica", disse ela. "Você tem que..." Parou de falar, embora seu rosto não tenha mudado. Ela continuou oferecendo seu perfil, que era solenemente belo como o de uma mulher numa moeda. Continuou olhando para a rua pela janela, esperando pelo desfile do séquito celestial, com Simon no alto, o orgulho da família, um novo príncipe dos mortos.

Lucas disse: "Você tem que se cuidar também".

"Não me restou nada mais para cuidar, meu querido. Para mim é só amanhã e o dia seguinte."

Ela colocou de novo a corrente em torno do pescoço. O medalhão desapareceu dentro do seu vestido. Lucas queria lhe dizer - o quê? Queria lhe dizer que estava inspirado e vigilante e corajosamente só, que seu corpo continha seu inquieto coração e algo mais, algo que ele sentia mas não era capaz de descrever: algo poroso, eriçado, movediço, com sombras de pensamento, com desejo e memória; algo de vívido esplendor, um tremeluzir em branco, verde e leve dourado, como estrelas; algo que amava as estrelas porque era feito da mesma substância. Precisava dizer a ela que era impossível, que era intolerável, ser visto sempre como um garoto deformado, estrábico, de cabeça oca e com o costume de falar em espasmos.

Ele disse: "Eu celebro a mim mesmo, e o que eu aceito você aceitará". Não era isso o que queria dizer.

Ela sorriu. Pelo menos não estava zangada com ele. Ela disse: "Agora tenho que ir. Você me acompanha até minha casa?".

"Sim", disse ele. "Sim."

Do lado de fora, na rua, Catherine deslizou a mão para a dobra do cotovelo dele. Ele tentou ficar firme, caminhar de modo viril, embora tudo o que quisesse era estancar o passo, elevar-se como fumaça e flutuar sobre a rua, que estava cheia da sua população noturna, trabalhadores voltando para casa, garotos vendendo seus jornais. O louco sr. Cain andava de um lado para outro em sua esquina, vestido com seu casaco cor de terra, catando distraidamente alguma coisa que fervilhava em sua barba e gritando: "Injúria, ida e esquecida, o que você fez com os corações despedaçados?". A rua estava repleta de seu cheiro característico, esterco e querosene, fumaça acre - alguma coisa estava sempre queimando em algum lugar. Se Lucas pudesse se elevar acima de seu próprio corpo, ele se tornaria aquilo que estava vendo, ouvindo e cheirando. Envolveria Catherine como o ar, e a tocaria em todas as partes. Seria tragado para dentro dela quando ela respirasse.

Ele disse: "O menor dos brotos mostra que não existe de fato morte alguma".

"É como você diz, meu querido", disse Catherine.

Um menino jornaleiro gritou: "Mulher é assassinada brutalmente, leia tudo sobre o caso!". Lucas refletiu que poderia ser um jornaleiro, mas o pagamento era muito baixo, e ele não era confiável para anunciar as notícias, era? Podia se perder e sair pelas ruas gritando: "Cada átomo que pertence a mim pertence também a você". Ele se daria melhor na fábrica. Se o impulso o dominasse, poderia gritar com a máquina de Simon. A máquina não iria entender nem se importar, não mais do que Simon.

Catherine não abriu a boca enquanto caminhavam. Lucas obrigou-se a manter silêncio também. O prédio dela ficava três quadras para o norte, na rua Cinco. Ele subiu com ela a escadaria da entrada e os dois ficaram ali parados por um momento, diante da porta surrada.

Catherine disse: "Chegamos".

Uma carroça passou por eles com uma paisagem dourada pintada na lateral: duas vacas pastando entre árvores raquíticas e uma terceira levantando os olhos para o nome de um laticínio, que flutuava no céu dourado. Aquilo era para ser o paraíso? Será que Simon queria estar lá? Se Simon fosse para o paraíso e este se revelasse um campo repleto de vacas reverentes, que Simon seria ele quando chegasse lá? Seria o Simon completo ou o despedaçado?

Formou-se um silêncio entre Lucas e Catherine, diferente da quietude com que eles tinham caminhado. Era hora, pensou Lucas, de dizer alguma coisa que não soasse como o livro. Disse: "Você vai ficar bem?".

Ela riu, um riso baixo e sussurrante que ele sentiu nos pêlos de seu antebraço. "Sou eu que devo lhe fazer essa pergunta. Você vai ficar bem?".

"Sim, sim, vou ficar ótimo."

Ela olhou para um lugar logo acima da cabeça de Lucas e se recompôs com uma ligeira mudança de posição dentro do vestido escuro. Pareceu por um momento que o vestido, com sua gola alta, sua insinuação de seda escondida, tinha vida própria. Pareceu que Catherine, tendo considerado brevemente a possibilidade de se erguer para fora de seu vestido, tivesse em vez disso decidido permanecer dentro de suas roupas.

Ela disse: "Se tivesse acontecido uma semana mais tarde, eu seria uma viúva, não seria? Agora não sou nada".

"Não, não. Você é maravilhosa, você é linda."

Ela riu de novo. Ele baixou os olhos para a escada, notou que ela continha partículas brilhantes. Mica? Colocou-se por um momento no lugar da pedra. Sentiu-se frio e cintilante, imutável, contente por ser pisado.

"Sou uma velha", disse ela.

Ele hesitou. Catherine tinha passado dos vinte e cinco. Isso foi comentado quando se anunciou o casamento, pois Simon mal tinha completado vinte. Mas ela não era velha do jeito que tinha falado. Não estava estragada ou gasta, não estava descolorida.

Ele disse: "Para mim você não é culpada, nem passada, nem rejeitada".

Ela tocou o rosto dele com a ponta dos dedos. "Menino doce", disse.

Ele disse: "Verei você de novo?".

"Claro que sim. Estarei bem aqui."

"Mas não vai ser a mesma coisa."

"Não. Não vai ser a mesma coisa, infelizmente."

"Se pelo menos..."

Ela esperou para ouvir o que ele iria dizer. Ele esperou também. Se pelo menos a máquina não tivesse levado Simon. Se ele, Lucas, fosse mais velho e mais saudável, com um coração mais forte. Se ele próprio pudesse se casar com Catherine. Se pudesse sair de seu corpo e se tornar o vestido que ela usava.

Houve um silêncio, e ela o beijou. Colocou seus lábios nos dele.

Quando ela recuou, ele disse: "A atmosfera não é um perfume, não tem o gosto do destilado, é inodora, é da minha boca para sempre, estou apaixonado por ela".

Ela disse: "Agora você precisa ir para casa e dormir".

Era hora de deixá-la. Não havia mais nada a fazer ou a dizer. Mesmo assim, ele se deteve. Sentia, como ocorria às vezes em seus sonhos, que estava num palco diante de uma platéia, para a qual devia cantar ou recitar.

Ela se virou, tirou a chave de uma bolsinha, colocou-a na fechadura. "Boa noite", disse.

"Boa noite."

Ele desceu os degraus. Da calçada, disse para o vulto dela que se recolhia: "Sou dos velhos e dos jovens, sou tanto dos tolos como dos sábios".

"Boa noite", disse ela de novo. E desapareceu.

pura dinamite

"Mama says my daddy's name is Black Dynamite."
"Hush naw, girl; there's a lot of cats with dat name..."

eu adoro monstros japoneses

eu adoro múmias

Banda Zillios

Trecho do livro Fúria, de Salman Rushdie

 

O professor Malik Solanka, historiador de idéias aposentado, irascível criador de bonecos, e desde o seu recente aniversário de cinqüenta e cinco anos, celibatário e sozinho por (mui criticada) vontade própria, em seus anos prateados se viu vivendo uma idade dourada. Lá fora, um verão longo, úmido, a primeira estação quente do terceiro milênio, torrava e transpirava. A cidade fervia de dinheiro. O valor dos aluguéis e das propriedades nunca haviasido tão alto, e na indústria de roupas o que se dizia era que a modanunca estivera tão na moda. Novos restaurantes abriam de horaem hora. Lojas, representantes exclusivos, galerias batalhavampara satisfazer a estonteante demanda por produtos cada vez maisrecherchés: azeites de oliva de produção limitada, saca-rolhas detrezentos dólares, veículos Humvees personalizados, o últimosoftware antivírus, serviços de acompanhantes que ofereciam contorcionistas e gêmeas, instalações de vídeo, arte marginal, xales leves como pluma feitos com a pelugem do queixo de cabritos montanheses extintos. Tanta gente estava reformando seus apartamentos que os preços dos estoques de acessórios e complementos de alta classe dispararam. Havia listas de espera para banheiras,maçanetas, madeiras de lei importadas, lareiras em estilo antigo, bidês, mármores. Apesar da recente queda no valor do índice Nasdaq e das ações da Amazon, a nova tecnologia dominava a cidade: ainda se falava de start-ups, de IPO, de interatividade, do futuro inimaginável que acabara de começar. O futuro era um cassino, todo mundo estava apostando, e todo mundo esperava ganhar.

Na rua do professor Solanka, jovens brancos ricos passeavam nas roupas baggy por baixo das rosáceas dos pórticos, estilosamente simulando indigência enquanto esperavam os bilhões que sem dúvida lhes viriam em algum momento próximo. Havia uma jovem alta, de olhos verdes, de malares centro-europeus pronunciados que chamou particularmente a atenção de seu olho sexualmente abstinente, mas ainda ativo. Seu cabelo loiro-ruivo saía espetado como o de um palhaço de debaixo do boné preto de beisebol D'Angelo Voodoo, os lábios eram cheios e sardônicos, ela riu grosseiramente por trás de uma mão displicente quando o europeu, quase dândi, pequeno Solly Solanka passou girando a bengala, de chapéu panamá e terno de linho cor-de-creme em seu passeio da tarde. Solly: o apelido de faculdade que ele nunca apreciara, masque não havia conseguido perder inteiramente.

‘‘O senhor aí. O senhor, com licença.’’ A loira chamava por ele, num tom imperioso que exigia resposta. Seus acompanhantes puseram-se em alerta, como uma guarda pretoriana. Ela estava quebrando uma regra da vida na cidade grande, audaciosamente, segura de sua força, confiante de seu território e de seu bando, sem nada temer. Aquilo era só bravata de menina bonita, uma bobagem. O professor Solanka parou e virou o rosto para a deusa ociosa do portal, que continuou, irritantemente, a entevistá-lo. ‘‘O senhor anda muito. Quer dizer, cinco, seis vezes por dia eu vejo o senhor indo para algum lugar. Sentada aqui, vejo que o senhor vai, vem, sem cachorro, e nunca volta com alguma amiga, com alguma compra. O horário também é estranho, trabalhar é que osenhor não está indo. Então, pensei assim: por que ele está sempreandando sozinho? Tem um cara na cidade batendo com um blocode concreto na cabeça das mulheres, o senhor quem sabe já ouviufalar, mas se eu achasse que o senhor era um maluco desses, nãovinha conversar. E o senhor tem sotaque inglês, o que é interessante também, certo? A gente até seguiu o senhor umas vezes, mas osenhor não estava indo para lugar nenhum, só andando por aí, passeando. Me deu a impressão de que estava procurando alguma coisa, e aí pensei em perguntar o quê. Só para fazer amizade, boa vizinhança. O senhor é meio misterioso. Para mim, pelo menos.’’

Uma súbita ira brotou dentro dele. ‘‘O que eu estou procurando’’, rugiu, ‘‘é que me deixem em paz.’’ Sua voz tremeu com uma raiva muito maior que a intromissão merecia, uma raiva que o deixava chocado cada vez que percorria seu sistema nervoso, como uma enchente. Ao ouvir sua veemência, a jovem recuou, recolhendo-se ao silêncio.

“Cara”, disse o maior e mais protetor dos guardas pretorianos, seu amante, sem dúvida, seu loiro centurião oxigenado, ‘‘para um apóstolo da paz o senhor está cheio é de guerra.’’

Ela o fazia lembrar de alguém que não conseguia identificar, e a pequena falha de memória, o ‘‘momento de maturidade’’, incomodou-o furiosamente. Felizmente ela não estava mais ali, ninguém estava, quando voltou do carnaval caribenho com o chapéu molhado e ensopado até os ossos, depois de ser apanhado desprevenido por uma rajada de chuva firme e quente.

AIR

Grande história, com ecos de Thomas Pynchon e Salman Rushdie. Para baixar, clique na capa. Agradecimentos ao Vertigem.

DEFENDOR

WHERE THE WILD THINGS ARE

Frases de filmes

O que falta em mim é compaixão e piedade, não racionalidade.

Kill Bill - Volume I

Alcatéia - 15 anos

Sei que deveria ter postado antes... mas vou falar de como foi o aniversário de 15 anos do Alcatéia Moto Clube.
Foram 3 dias de paz, rock e muita cerveja na veia!!!!!
Vários motoclubes de Minas, de Brasília, de Goiás, de São Paulo. Muitos irmãos da estrada.
Muitos shows, bandas renomadas do circuito goiano, como Cabiotó, Sunroad, Versus A.D., Mahablue.
Mas o que me chamou a atenção foi o show de encerramento... noite de domingo (ou segunda?) mais de meia noite, pessoal cansado, muitos ja tinho ido dormir, sobe ao palco a banda Zillios. A banda tocava muito, a vocalista, Moni-k, simplesmente perfeita no palco, nao chamou ninguem pra ir para frente, simplesmente todos foram. A performance dela é surpreendente, perfeita!! Tudo estava perfeito: voz, performance, melodia, letra.
Me lembrei do show do Jimmy Hendrix no final do woodstock, poucos estava para assistir, mas o show foi ótimo. Quando terminou o show, todos foram cumprimentar a banda. Perfeita a apresentação!
Acho que no final falei mais da banda que do evento... (abaixo, foto da vocalista Moni-k, da banda Zillios e link para o myspace)

www.myspace.com/zillios

Ah, é a Moni-k mesmo, não é a morte do Dave Mckean, nos quadrinhos Sandman.

E vamos nós

Falemos de INGLOURIOUS BASTERDS de Quentin Tarantino. Diálogos, diálogos, longos diálogos. De memóravel, somente o primeiro, entre o vilão principal e um pobre francês, apesar de lembrar outro filme escrito por Tarantino: Amor à Queima-roupa. Tudo bem, Tarantino não é o único cineasta a fazer auto-referência. E vamos nós. No segundo capítulo (como em Kill Bill, o filme é dividido em capítulos), somos apresentados aos Bastardos do título.É um capítulo curto que serve para apresentar os matadores de nazis, e já é bom ir logo esclarecendo o que já se comentava por aí: eles são apenas coadjuvantes no filme, aparecem muito pouco e são desperdiçados em uma trama que se complica nas loooooooooooooooooooooooooooooooooooongas duas horas e lá vai trocentos minutos. Uma trama que envolve uma linda judia dona de cinema querendo vingar-se, uma linda atriz alemã querendo ferrar os nazi, um espião inglês e, claro, meio esquecidos e porcamente desenvolvidos, parecendo inclusive um tanto estúpidos (uma espécie de alívio cômico) os inglorius basterds. Há alguma ação, alguns assassinatos imprevisiveis e brutais que não deixam o filme ser uma grande bosta, mas nada que tire o ar de que não cumpre o que promete. E o problema não está apenas no roteiro, a direção de Tarantino oscila entre uns raros momentos legais (com a ajuda de Ennio Morricone) e outros que se perdem.

Relendo JOE LABRAVA de Elmore Leonard, um noir entre as palmeiras e hoteis bregas de Miami, com direito a golpes, mulheres fatais e diálogos divertidos que são realmente interessantes e não cansam, pelo contrário (aprenda Tarantino!). Elmore Leonard é um dos meus escritores preferidos, um dos poucos cujos livros merecem ser comprados apenas com o aval de seu nome na capa.

No primeiro episódio da nova temporada de DEXTER, encontramos o nosso psicopata preferido casado e com três crianças, perdendo noites de sono ao tentar fazer dormir um bebê e às voltas com um novo psicopata rondando Miami (Miami de novo? Talvez eu deva me mudar para lá. Ou talvez não, parece uma cidade cheia de crimes, divertida para se ler ou ver, mas não para se morar. Enfim) e matando uma linda garota dentro de uma banheira: sangue e sexo e perversão. Um episódio introdutório para a nova temporada que se não empolga tanto, pelo menos abre boas possibilidades a seguir.

E acabou SOM E FÚRIA, aquela série que já comentei por aqui, adaptada de Fernando Meirelles a partir de uma série canandense sobre os bastidores do teatro. Aquela com personagens divertidos e loucos e sexys. Pena, a tv aberta ficou bem mais chata depois que Som e Fúria acabou. Menos engraçada e menos instigante.

E ouvindo ENNIO MORRICONE, na verdade assistindo alguns videos com músicas suas no youtube. O que dizer? Nada a dizer. Procure no youtube. Ouça. É o cara que se fez as trilhas majistrais de Era uma Vez no oeste, A Missão, Os Intocáveis, Três homens em conflito, Por um punhado de dólares, Por uns doláres a mais, Era uma vez na América e tantas outras maravilhas do cinema.

esse negócio de morte

Vi no depósito do calvin.

Ione Rucquoi

“My photographs deal with womanhood, motherhood, life, death, birth, fertility… I don’t like the word feminist, but the issues that make people feminist are very interesting to me.”

trecho de Terrorista, de John Updike

Demônios, pensa Ahmad. Esses demônios querem tomar de mim   meu Deus. O dia inteiro, na Central High School, as meninas rebolam, debocham e exibem seus corpos macios, seus cabelos sedutores. Os ventres nus, enfeitados com vistosos piercings no umbigo e tatuagens lascivas em roxo, indagam: O que mais há para mostrar? Os rapazes desfilam, blasés e orgulhosos, com olhares mortos, indicando, com gestos violentos de assassinos e risos indiferentes e sarcásticos, que este mundo é tudo que existe - um corredor barulhento, envernizado, cheio de armários de metal e terminando numa parede lisa, profanada por grafites e tantas vezes pintada e repintada que dá a impressão de estar avançando cada vez mais, milímetro por milímetro.
Os professores, cristãos débeis e judeus não praticantes, falam palavras vazias sobre a virtude e a honradez do autocontrole, porém seus olhares esquivos e suas vozes insinceras traem sua falta de fé. Eles são pagos para dizer essas coisas, pagos pela prefeitura de New Prospect e pelo governo estadual de Nova Jersey. Ahmad e os dois mil outros alunos os vêem se enfiando em seus carros depois das aulas no estacionamento apinhado, pontilhado de lixo, como tantos caranguejos pálidos ou escuros que voltassem a suas cascas, e são homens e mulheres como quaisquer outros, cheios de concupiscência e medo e paixão por coisas que podem ser compradas. Infiéis, pensam que a segurança está em acumular coisas deste mundo, e nas diversões corruptoras da televisão. São escravos das imagens, imagens falsas de felicidade e riqueza. Mas mesmo as imagens verdadeiras são imitações pecaminosas de Deus, o único ser capaz de criar. O alívio por ter escapado incólumes de seus alunos por mais um dia faz com que os professores se dispersem nos corredores e no estacionamento falando alto demais, como bêbados cada vez mais excitados. Os professores caem na farra quando não estão na escola. Alguns têm as pálpebras avermelhadas, o mau hálito e o corpo inchado daqueles que costumam beber em excesso. Uns são divorciados; outros vivem maritalmente sem ser casados. Fora da escola, levam vidas desorganizadas e libidinosas, sem autodisciplina. São pagos para pregar a virtude dos valores democráticos pelo governo estadual, cuja sede fica em Trenton, e por aquele governo satânico mais longe, em Washington, porém os valores em que acreditam são ímpios: biologia, química, física. Quando se trata dos fatos e fórmulas desses assuntos, suas vozes falsas soam firmes e retumbam na sala de aula. Dizem que tudo provém de átomos cegos e implacáveis, responsáveis pelo peso frio do ferro, a transparência do vidro, a imobilidade da argila, a agitação da carne. Os elétrons fluem por fios de cobre, por portas de computador e pelo próprio ar, quando a interação de gotículas de água provoca relâmpagos. Só é verdade aquilo que podemos medir e deduzir a partir de nossas mensurações. Tudo o mais é apenas o sonho passageiro que chamamos de nosso ser.
Ahmad tem dezoito anos. Estamos no início de abril; mais uma vez o verde penetra sorrateiro, semente por semente, nas fendas de terra da cidade cinzenta. Ele olha do patamar de sua altura recém-conquistada e pensa que, para os insetos invisíveis na grama, ele seria, se eles tivessem uma consciência como a sua, Deus. No ano passado Ahmad cresceu sete centímetros, chegando a um metro e oitenta e dois --mais forças materialistas invisíveis a exercer sua vontade sobre ele. Ele não vai crescer mais do que isso, pensa Ahmad, nesta vida nem na outra. Se houver uma outra, um demônio interior murmura. Que provas, além das palavras ardentes e divinamente inspiradas do Profeta, garantem que existe outra vida? Onde ela estaria escondida? Quem estaria eternamente abastecendo as fornalhas do Inferno? Que fonte infinita de energia haveria de manter o Éden opulento, alimentando as huris de olhos negros, fazendo crescer os frutos pesados nas árvores, renovando os riachos e chafarizes em que Deus, conforme a nona sura do Alcorão, eternamente se regozija? E a segunda lei da termodinâmica?
As mortes dos insetos e vermes, cujos corpos rapidamente são absorvidos pela terra, o mato e o asfalto da estrada, tentam dizer a Ahmad, demoníacas, que a morte dele será igualmente pequena e definitiva. No caminho da escola, ele percebeu um sinal, uma espiral traçada na calçada em icor luminoso, o visgo angelical do corpo de alguma criatura vil, um verme ou lesma do qual esse vestígio é tudo que resta. Aonde iria essa criatura, descrevendo uma espiral centrípeta sem nenhum sentido? Se estava tentando se afastar da calçada quente que a assava viva sob o sol forte, foi um equívoco, e os círculos por ela descritos se revelaram fatais. Porém no centro da espiral não ficou nenhum minúsculo corpo de verme.
Então para onde voou aquele corpo? Talvez tivesse sido arrebatado por Deus e levado diretamente para o Céu. O professor de Ahmad, o xeique Rashid, imã da mesquita que fica num sobrado em 2781½ West Main Street, lhe diz que, segundo a tradição sagrada da Hadith, tais coisas acontecem: o Mensageiro, montado no cavalo alado branco Buraq, foi guiado através dos sete céus pelo anjo Gabriel até um determinado lugar, onde ele rezou com Jesus, Moisés e Abraão antes de voltar à Terra, para se tornar o último dos profetas, o maior de todos. São provas de suas aventuras naquele dia as marcas deixadas pelo casco de Buraq, nítidas e límpidas, no Rochedo sob a Cúpula sagrada no centro de al-Quds, chamada de Jerusalém pelos infiéis e sionistas, cujos tormentos nas fornalhas do Jahannan são bem descritos nas suras de número sete, onze e cinqüenta do Livro dos Livros.
O xeique Rashid recita com uma belíssima pronúncia a sura 104, referente ao Hutama, o Fogo Que Consome:
E quem te ensinará o que é o Fogo Que Consome?
É o fogo de Deus a arder,
Que abrasará os corações dos amaldiçoados.
Em verdade, elevar-se-á sobre eles como uma abóbada,
Em colunas estendidas.

frases de filmes

"Me dá um whisky com soda. E não seja miserável, querido. "

Anna Christie

do politicamente incorreto

frases de filmes

 

“Não existe o certo nem o errado, só a opinião popular.”

Os 12 macacos

007

Gosto dessas capas de livros pintadas e com um ar maravilhosamente pulp.

zarah leander cantando “davon geht die welt nicht unter”

Canção do filme “die grosse liebe” que mais tarde faria parte de “Inglorius Basterds”.

conan contra os piratas

 

Vi no multiterras.

sugerir livros

- As suas duas últimas sugestões não foram muito apropriadas.
- Então porquê?
- No primeiro livro, um engraçadinho tinha escrito a lápis o nome do assassino na página treze. Quanto ao segundo, nem sequer posso emprestá-lo à minha filha porque está cheio de imoralidades.
- Mas era de um escritor tão bom e tão considerado…
- Pois é como lhe digo. Fiquei um pouco chocada. E, de qualquer modo, o que hoje procuro é um dicionário de francês-inglês.

Diálogo do filme Lola.

Vi no anciãodiz.

jean rollin’s

posters de filmes por Aquirax Uno

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Vi no anciãodiz, que viu no pinktentacle.

lembre-se das regras

1 - Você não fala sobre o Clube da Luta.

2 - Você não fala sobre o Clube da Luta.

3 - Quando alguém disser "pare" ou perder os sentidos a luta acaba.

4 - Só duas pessoas em cada luta.

5 - Uma luta de cada vez.

6 - Sem camisa, sem sapatos.

7 - As lutas duram o tempo que for necessário.

8 - Se é a sua primeira noite no Clube da Luta, você tem que lutar.

Vi no blog: fight club.

Sinister ducks

vocais de alan moore.

de charles baudelaire

 

O ESTRANGEIRO

- Diga, homem enigmático, de quem gosta mais? De seu pai, de sua mãe, de sua irmã ou de seu irmão?
- Não tenho pai, nem mãe, nem irmã, nem irmão.
- Amigos?
- Você usa de palavras cujo sentido até aqui desconheço.
- Pátria?
- Ignoro a que latitude se situa.
- Beleza?
- Deusa e imortal, de bom grado a amaria.
- O ouro?
- Odeio-o como você odeia a Deus.
- Mas que gosta então, estrangeiro extraordinário?
- Das nuvens... as nuvens que passam... lá longe... lá longe... as maravilhosas nuvens!

Miracleman

Para baixar, clique na capa.

o gavião negro

por kyle barker.

ken russel’s

eu adoro exploitation:thriller a cruel picture